Chapitre 2 — La chute patiente

La Toyota, dans sa prime jeunesse, était un vaisseau de guerre blindé. Elle disposait de tourelles laser et de torpilles soutenues par un Système de Précision Galactique avancé. Ce système nous permettait de rester dans la lutte. Nous filions et zigzaguions d'une cible à l'autre. Une tactique qui nous a bien servis jusqu'au moment culminant. Le jour où nous avons pris notre premier vrai coup.

Je me souviens encore du bruit. Un grondement sourd qui a traversé la coque comme un séisme métallique. Les alarmes hurlaient, des lumières rouges clignotaient partout dans le cockpit.

— Impact sur l'aile bâbord ! Le propulseur est touché ! criai-je en lisant les données du tableau de bord.

— Je le vois. Tiens bon !

Mon père luttait contre les commandes, ses mains crispées sur le manche. La Toyota tremblait de toute sa structure, comme une bête blessée. Un missile qui a franchi les défenses. Nous avons gagné la bataille, mais perdu une aile et un propulseur bâbord. Un petit prix pour l'avenir sûr d'une planète. Cela ne changeait pas la nouvelle réalité à laquelle nous devions faire face. Pour la première fois, la Toyota était hors service.

Nous ne sommes pas restés à terre, bien sûr. Nous étions des Rangers Galactiques. Le combat n'était pas terminé tant que nous n'avions pas décidé qu'il l'était. Sans compter que mon père était le meilleur mécanicien de vaisseau de ce côté de la galaxie. Tout ce dont nous avions besoin était quelques pièces et un peu d'huile de coude pour remettre la Toyota en état de naviguer dans l'espace. Le seul obstacle était d'obtenir un remplacement adéquat pour le propulseur.

— On va s'en sortir, fiston, disait mon père en essuyant ses mains graisseuses sur un chiffon. On s'en sort toujours.

La fortune nous a favorisés quand nous en avons trouvé un chez un revendeur de pièces intergalactique. Un endroit poussiéreux, éclairé par des néons vacillants, où des créatures de toutes les espèces marchandaient des composants hétéroclites.

— Quatre pneus en caoutchouc Firestone, annonça le vendeur, un Sklarian à quatre bras. Parfaits pour votre vaisseau.

Mon père haussa un sourcil.

— Des pneus ? Pour un vaisseau spatial ?

— Écoutez, c'est tout ce que j'ai en stock. Prenez-le ou laissez-le.

Nous avons remplacé notre aile et notre propulseur par quatre nouveaux pneus en caoutchouc Firestone. Ils n'étaient pas idéaux pour le vol spatial, mais ils faisaient le travail.

Puis nous avons pris un autre coup, et puis un autre.

Les années qui ont suivi n'ont pas été tendres pour la Toyota. Chaque nouvelle bataille apportait un nouveau problème. Ensuite, notre hyperdrive a été remplacé par une transmission. Elle était automatique avec une bonne garantie, mais elle n'était pas optimisée pour la guerre en apesanteur. Pas plus que le moteur à combustion qui a remplacé nos cœurs de réacteur à fusion.

Un moteur à combustion, dans la coque d'un vaisseau spatial légendaire. On ne peut même pas atteindre l'orbite avec un moteur comme ça. Je ne m'en suis pas rendu compte, ou je ne l'ai pas accepté, mais la Toyota devenait prisonnière de la Terre. Ce n'était pas le pire. Avec la mobilité limitée du vaisseau venaient des missions limitées. Les flottes ennemies ne s'aventuraient jamais au-delà de Mars, et nous ne pouvions pas dépasser les nuages.

Drôle, je me souviens avoir moqué la gravité une fois. J'ai dit qu'elle ne pouvait pas me retenir. Il s'avère que c'était la gravité qui racontait la blague. La chute était patiente. Un feu doux.

Je pense encore à notre dernière mission à bord de la Toyota. L'ancien chasseur spatial redoutable, maintenant un pick-up de classe économique. Le siège du copilote est maintenant un siège passager en cuir écaillé avec une ceinture de sécurité. Le Système de Précision Galactique est maintenant un GPS de marque de grand magasin. L'appareil luttait constamment pour rester connecté au satellite. Il perdait toujours le signal pendant que nous traversions des étendues d'autoroute.

— Recalcul de l'itinéraire, annonçait la voix synthétique. Recalcul de l'itinéraire.

— On sait où on va, murmurai-je.

Alors que nous nous entassions dans la Toyota, nous avons embarqué pour une dernière mission d'escorte. L'objectif : ramener à la maison un autre héros des Rangers.

Vous voyez, ma carrière de Ranger Galactique n'était pas la seule à se terminer. Celle de mon frère se terminait aussi. Seulement la sienne ne se terminait pas parce que son vaisseau avait maintenant besoin de vidanges d'huile tous les 3 000 miles. La sienne se terminait parce que ses ordres finaux sont arrivés.

— Il rentre à la maison, m'annonça mon père, une note étrange dans la voix. Pour de bon.

Nous avons roulé en silence pendant des heures, les étoiles invisibles derrière le plafond nuageux. Quand nous sommes enfin arrivés, j'ai vu mon frère pour la première fois depuis des années. Il se tenait là, plus vieux, plus fatigué, mais avec la même étincelle dans les yeux.

— Petit frère, dit-il en m'étreignant. Tu as grandi.

— Toi aussi, tu as vieilli.

Il rit. Un rire qui ressemblait à celui de notre père.

Peu de temps après, mon service auprès des Rangers Galactiques a pris fin de manière définitive et incontestée. Quand cela est arrivé, il n'y a pas eu de grande cérémonie. Il n'y a pas eu de médailles pour le combat contre des extraterrestres hostiles et des méchants de science-fiction. Il y avait seulement des boîtes de pâtes à l'allée 4 que je devais mettre sur l'étagère. Mon blaster de Ranger Galactique était maintenant un cutter. Mon champ de bataille était devenu un assortiment de palettes et de présentoirs. Mes récits de triomphe étaient maintenant des textos à ma copine sur ma nuit au travail.

— Tu m'as manqué, envoyai-je. Le boulot est tranquille ce soir.

— Tu me manques aussi, répondit-elle. Tu rentres bientôt ?

— Dans quelques heures.

Certaines nuits, je pense encore à la Toyota.